De qué hablo cuando hablo de correr, de Haruki Murakami

A Murakami le duele la rodilla.

No vas a sacar mucho más de este libro; bueno, y que tras correr cien kilómetros te entra un chute de endorfinas que ni te cuento...

Furia asesina, de J.G. Ballard

 En una urbanización de clase alta inglesa, se comete una masacre de todos los adultos; los niños desaparecen. Al principio la policia sospecha que ha sido un secuestro, hasta que al final se ve forzada a admitir que han sido los propios niños quienes han asesinado a todos.
La razón parece ser que un ambiente en el que los niños tienen todo su tiempo regulado y sus ambiciones encauzadas termina volviendo loco a cualquiera.

Se lee bien, aunque tampoco es que tenga mayores pretensiones. Hay cosas mejores de Ballard que resuenan mas tiempo; esta novela es entretenida, pero me pilla muy lejos para que no la sienta como ciencia ficción.

Historia de la vida del buscón llamado Don Pablos, de Francisco de Quevedo.

    Este libro lo leí a principios del 2014, creo. Tengo que cambiar la fecha para colocarlo en el lugar que le corresponde.

    Es un clásico. Novela de un pícaro y trotamundos que pasa de una golfería a otra intentando mejorar su condición. Criado de estudiante, pretendido rico que intenta dar el braguetazo, etc etc.

    Imprescindible el diccionario, o una edición bien comentada. Yo tenía una versión electrónica y lo pasé mal a ratos.

Die Masochisten, de Roland Topor

    Dibujos de Roland Topor de un humor negro, pero que muy negro. Lo pillé por tres euros en Münster, y creo que hice bien comprándolo.

La especulación inmobiliaria, de Italo Calvino

     Obra menor de Calvino en la que describe las tribulaciones de un individuo que, para aprovechar el tirón inmobiliario, se asocia con un constructor de colmillo retorcido. Al final la única damnificada será la madre, que perderá su jardín.

R.U.R, de Karel Capek

    Obra de teatro un poco desfasada sobre la influencia de la tecnología en la vida humana y como ocasiona nuestra destrucción. No obstante, lo humano es insumrgible y vuelve a aparecer.

    Venía acompañada de El juego de los insectos, que era una simpleza de mucho cuidado.

Fiasco, de Stanislav Lem

    El título lo dice todo. Esta novela es una auténtica decepción. Comienza con 180 páginas increíblemente aburridas que no tienen demasiada importancia para el resto de la novela (¿a quién le interesan páginas y páginas describiendo la atmósfera de Titán y elucubrando sobre lo que hay en su superficie?) y el resto se dedica a los esfuerzos terrestres por intentar establecer contacto con una sociedad en el momento adecuado de desarrollo tecnológico. Desgraciadamente, estos no están por la labor, así que reciben su merecido. La novela no tiene ni pies ni cabeza, y parece más bien la unión artificial de dos novelas fallidas.