Breve historia de Italia, de Harry Hearder

    Un poco demasiado breve. A veces desordenada a la hora de contar la historia en paralelo de los diversos reinos. Hubo un par de veces en que pasar una página suponía retroceder 50 años en el tiempo.

    Pero como introducción puede servir.

La inmensa soledad; con Friedrich Nietzsche y Cesare Pavese, huérfanos bajo el cielo de Turín, de Fréderick Pajak.

    Libro mitad cómic, mitad libro de estampas sobre la vida de Pavese y de Nietzsche y su relación con Turín. No terminó de convencerme; es demasiado ligero a veces, y otras demasiado críptico, como si el autor estuviera insinuando más de lo que realmente quisiera decir si pudiera. Supongo que es una forma de compensar la cortedad  de expresión, pero el resultado es un poco superficial.

Hard to be a god, de Arkady and Boris Strugatsky

    Fenomenal novela de ciencia ficción, donde un grupo de historiadores infiltra una civilización en los finales del medievo para estudiarla sin poder intervenir. Lo interesante es que los autores dejan muy claro que aunque quisieran hacerlo, las fuerzas de la historia harian que todo terminara quedando igual, o peor.

    Muy bien escrita, con un buen ritmo y una amargura muy sutil. Me gustó tanto o más que el Pinic al lado de la carretera.

El enigma de China, de Qiu Xiaolong.

    Esta vez el inspector jefe Chen investiga el extraño suicidio de un empleado del gobierno municipal que estaba en custodia por su implicación en casos de corrupción. Al inspector le ayuda una periodista con la que tiene un sí quiero no quiero romántico.

    Muy entretenida, aunqeu tampoco sea gran literatura. Pero para un viaje en avión es perfecta.

Sauce ciego, mujer dormida, de Haruki Murakami.

    Me decepcionó un poco este libro de cuentos de Murakami. Hay muchos que no van a ninguna parte y que los resuelve de forma infantil, sin ningún talento más allá de el de tener la energía de acabar el cuento como sea. Hay uno en que mete un mono que habla porque si no no podría haber resolución. El que un mono hable no parece que preocupe mucho a Murakami. Si hago yo eso en séptimo de EGB el hermano Feliciano me habría dado de reglazos en las orejas, y con razón.

Simple chess, de Michael Stean.

    Me encanta este libro que me regaló Dragan hace muchos años. Es corto, simple y bien escrito. Los ejemplos son clarísimos, y en cada página hay algo que aprender.

    Empieza con outposts, pasa a peones débiles, columnas abiertas, ataque de minorías, complejos débiles de casillas, y la ventaja de espacio. Sentíq eu aprendía mucho más quie con otros libros, y por eso lo estoy releyendo una vez más tras haberlo acabado.

Los sinsabores del verdadero policia, de Roberto Bolaño.

    Novela inacabada de Bolaño. Por esllo el final es un poco abrupto, aunque la escritura es casi siempre deslumbrante. Sigue a un profesor de literatura que ha ido dando tumbos de un país a otro acompañado de su hija. Descubre su homosexualidad en Barcelona, de la mano de un poeta joven, alumno suyo  de vida peligrosa. Ante el escándalo que puede producirse, se ve obligado a mudarse a una ciudad pequeña de México, donde el rector decide investigarle.

    Nunca sabremos cómo pensaba terminar Bolaño la obra, pero tampoco es que haga mucha falta.

Ways of seeing, de John Berger

Buenísimo. Muy interesante. Es casi un script de su serie de televisión, pero se agradece poder pararse a pensar en alguno de sus argumentos. La historia del arte debe verse como la historia de los poderosos, abandonando mistificaciones.

Chess for zebras, de Jonathan Rowson

    Botvinnik hubiera mandado a Rowson a Siberia. Y hubiera tenido razón. Este libro es posmoderno, lleno de teorías obviamente falsas que se ponen porque suenan bien con ejemplos que no ejemplifican nada, donde la razón final de que una de los dos lados pierda no tiene nada que ver con lo que Rowson dice.

Pero a los tontos les gustará porque les hace sentirse inteligentes. Como el posmodernismo.

Diablo guardian, de Xabier Velasco.

    Una excelente novela mexicana, algo enloquecida, sobre las aventuras de una chica que escapa de casa de sus padres en el DF para irse a Nueva York, donde tras robar y fundirse los ahorros (ilegales) de sus padres, tiene que dedicarse a puta. La historia se narra con dos voces; una en primera persona de ella, y otra del escritor (en tercera persona). Muy interesante.

Como la lluvia, de Jose Emilio Pacheco.

    Uno de los últimos libros de poesía de Emilio Pacheco. Bastante bueno, aunque hay algunos poemas bastante tediosos. Pero se perdonan con la profundidad de unos, y lo certero de otros.

"Todo es jamás para siempre".

Cinismo ilustrado, de Eduardo Salles

    Me gusta mucho la página de Cinismo Ilustrado, con sus viñetas siempre sutiles. El libro está bien a ratos, pero no eligió las mejores. Se puede leer, pero no da para más allá de media hora más o menos entretenida.

Te odio como nunca quise a nadie, de Luis Ramiro.

    Una mierda. Los versos bordean el ripio. Abunda de cursiladas. Igual hay un par de imágenes afortunadas, pero lo mejor es evitar este horror.

Parpadeos, de Eloy Tizón

     Tenía muchas ganas de leer otro libro de cuentos de Eloy Tizón. Pero los primeros relatos de este libro me decepcionaron mucho (excepto quizás el del niño, el pez, y el padre que le miente); sin embargo el último cuento salva el libro. Me pareció maravilloso, con una forma sutil de hablar del paso del tiempo, de la fugacidad de todo lo que existe y de como se escapa la existencia. Magistral.

The forever war, de Joe Hadelman.

    Esta me la eché un sábado por la tarde. Se nota escrita por alguien que ha pasado por la guerra de Vietnam. Un joven es reclutado para ir a luchar contra los taurinos, una raza desconocida que parece haber atacado a un crucero humano. Cada viaje involucra efectos relativistas, lo que hace que al volver a luchar uno se encuentre con una civilización nueva, mucho más avanzada. Curiosa, y quizás fundamental para su época, pero no terminó de parecerme una obra maestra.

Come close, de Sapho

    Muy hermoso muchas veces, sobre todo siempre que toca el amor juvenil y apasionado. Por un euro es un regalo.

El caso Mao, de Qiu Xiaolong

    Otra novela del inspector Cao Chen. En este caso debe buscar si una muchacha de origen humilde y cuya madre y abuela sufrieron la revolución cultural, conserva algún secreto sobre Mao que pueda desacreditar su figura.

    Está bien, aunque volvió a irritarme algo el que tras desarrollar toda la historia en una dirección, termine introduciendo un personaje a última hora que es decisivo para la aclaración del misterio. Eso es mala estructura de la trama, lo que arruina gran parte de lo conseguido en la novela (que, por otra parte, es muy entretenida y que te lleva otra vez a las calles de Shanghai a pasar aventuras...)

The sign of four, de Arthur Conan Doyle

    Una auténtica delicia. Esta vez me lo leí fijándome cuidadosamente en el inglés usado, consultando cada palabra para ver la acepción exacta en vez de depender del contexto, y releyéndolo tantas veces como necesitara, que fueron pocas porque el inglés de Conan Doyle es muy amable.

    Sherlock Holems y Watson ayudan a una dama en apuros que no sabe nada de su padre desde hace 20 años, y que empieza a recibir de repente una perla cada año. La cosa se complica con un tesoro, un asesinato, un malo con pata de palo y un casi canibal. ¿Cómo no te lo vas a pasar bien con esos elementos?

The Gods Themselves, de Isaac Asimov

    Aunque se lee de forma ligera, el libro es infumable. Tiene cosas que odio de la ciencia ficción, como son largos parlamentos intentando dar explicaciones científicas de alguna idea necesaria para la trama. Es ciencia-FICCIÓN, carallo, no me hagas leerme una clase de física llena de ideas equivocadas. Para eso ya tengo los papers de los colegas.

    La historia se divide en tres trozos, con poca hilación entre sí. Me pareció una vez más que Asimov tenía dos novelas que no sabía cómo acabar y decidió unirlas. Se ven las costuras. Además la segunda parte es infantil, con esas amebas que parecen adolescentes, y con unos "sólidos" que parecen llevar sotana. Y la última es de lo peor, con una historia de amor paralela que no sorprende a nadie, y que a estas alturas ha quedado desfasada y casi machista.

Edipo Rey, de Sófocles

    ¿Qué voy a decir? Tremenda tragedia en la que uno no sabe si tomar partido por Edipo, por los dioses, por el coro o por el que anota el libro. Leí la mayor parte en Google books, en este enlace.

V for Vendetta, de Alan Moore y David Lloyd

    Volví a releer este comic que me regaló Gerard en el 2003. No recordaba mucho, lo que siempre es un plus a la hora de releer. Me volvió a gustar.

En una Inglaterra gobernada por un régimen fascista, un terrorista enmascarado inicia la revolución. 

El Conde Lucanor, de Don Juan Manuel

    Otro de los libros que encontré a tres euros y medio en la librería de al lado de casa. Había leído una versión de estudiante hace muchos años, en el BUP, en la clase del Muerto. Esta es la edición completa; el lenguaje ha sido ligeramente adaptado a estos tiempos modernos. Es siempre entretenido, aunque no pasa de ser una colección de fabulas y cuentos morales.

El caminante, de Jiro Taniguchi

    Este cayó la otra tarde en la biblioteca municipal de al lado de casa. Es muy simple: un señor pasea y Taniguchi dibuja aquellas cosas que observa y le gustan: un poco de lluvia, algún animal que ve con su perro, un señor que pesca, el colarse en una piscina vacía y ver las estrellas sobre su cabeza, etcétera.

    Como tal, es difícil de explicar, pero me sentí completamente identificado con el caminante: yo también considero los mejores momentos esos donde algo de lo que te rodea muestra su belleza. Muy hermoso. Y el dibujo es maravilloso, realista y lleno de detalles.

Sinopsis de cine, de Ángel Sanchidrián.

    Muy cómico. Es gracioso en las expresiones. Por ejemplo, eres más malo que el gremlin bizco, hacer el amor con Eduardo manotijeras es como una boda vikinga, cuando ven un libro se ponen como los monos de 2001, etc etc etc.

   Pero para lo que tiene, es caro. Poco texto, que compensa con muchas fotos y mucho relleno.

Of murder considered as one of the fine arts, de Thomas de Quincey.

    Una boutade donde con una pretendida conferencia, de Quincey se dedica a explicar qué constituye un asesinato bello y por qué no es inmoral el examinar la estética de tales actos.

    No está mal, pero tampoco pasa de un chiste muy largo.

Una novelita lumpen, de Roberto Bolaño

    Había leido el cuento inacabado que Bolaño dejó en otra edición de Anagrama, y siempre me había quedado el deseo de saber cómo acababa. Esta novela es la respuesta. Una pareja de hermanos se quedan huérfanos y sin casi dinero. Deben empezar a trabajar; el hermano se presenta un día en casa con dos sujetos vagamente amenazantes y probablemente delincuentes. Todo se deteriora desde ahí.

    Me gustó mucho la narración, los recursos para acentuar el dolor de los protagonistas (i.e, esa claridad de las noches desde el momento que los padres mueren), su soledad, su deseo de seguir viviendo, etc.

Alex Toth: Las mejores historias de los años 50, Alex Toth

    Historias de amor, bélicas y de terror. Los argumentos son mínimos y desfasados (las mujeres solo buscan casarse, los soldados luchan contra los "rojos" (sic), los monstruos son de esos que hacen bua con la boca muy abierta...)

    Leí la mitad, y luego lo devolví a la biblioteca.

Grand Pursuit: The Story of Economic Genius, de Sylvia Nasar.

    Me lo leí por pura cabezonería. Me había irritado el capítulo sobre Marx, donde más que una crítica de las ideas marxistas, éstas se rechazan por presuntos fallos en la personalidad de Marx. El libro contiene también descripciones de la vida de varios economistas importante, pero la elección es a veces extraña.

    No me gustó. Me pareció superficial a menudo, y la Nasar parece disfrutar insertando aquí y allá comentarios anticomunistas sin venir a cuento o gran análisis, mientras es una firme convencida de las biondades del sistema capitalista, del que calla algunas fallas obvias (e.g., ¿dónde aparece un análisis de las consecuencias ecológicas de un desarrollo desbocado?). Extraño.

Akira, de Katshuhiro Otomo.

    Wow. Best manga ever. Más de dos mil páginas de acción trepidante, con un detalle de dibujo y un sorprendente realismo que no había encontradio creo que nunca.

    Kaneda y su banda de motos encuentra una noche a un extraño niño en las calles de Neo Tokio, cerca de donde estalló la bomba que produjo la tercera guerra mundial. Su compañero Tetsuo queda herido. El ejército se lo lleva y descubre que tiene poderes. Aparecen rebeldes, místicos, más mutantes. Es un no parar. Píllalo y léelo un día que tengas una semana libre. 

Escultor, de Scott McCloud.

    Lo saque de la biblioteca de al lado de casa, con grandes expectaciones y sorpresa ya que no lo conocía.

    Buah. Se puede leer, pero es irritante a menudo, pretencioso a veces, simplemente manipulador en lo sentimental, y con un final muy dudoso. Eso sí, la técnica es buena, con un buen ritmo en la historia y un dibujo efectivo.

    Lo dice mejor esta crítica. Y ésta otra. Y ésta.

Superlópez. Hipotecarión; La feria de la muerte; Tras la persiana; Iba caminando.

    Encontré una pila de Superlópez en una tienda de libros de ocasión, y me hice con estos cuatro por la irrisoria cantidad de cinco euros. Cuando compré los tres primeros, pagué un euro por cada uno. Al regresar por más, el dependiente había cambiado y me cobró dos euros por el siguiente. No están mal; el dibujo es muy detallado, la acción es entretenida y se leen bien pero sin echar cohetes. tampioco estamos hablando de una obra maestra, sino de tebeos. 

Hipótesis, de Raúl Guerra Garrido.

     Este libro me decepcionó, después del buen sabor de boca que me había dejado la lectua insólita del Capital. Creo que a Guerra garrido se le va de las manos la novela; no sé si la escribió juntando cuatro retales de novelas que tenía empezadas, o si realmente estaba buscando darles unidad desde el principio.

   Las cuatro historias son: un escritor que intenta ayudarse de la informática para escribir sus libros, dejando que el computador (el libro es tan viejo, sí) decida sobre las acciones de los personajes una vez tiene todos los datos preliminares sobre la personalidad y la historia de cada uno; un detective privado que se dedica a chantajear a quien puede, y que tiene una hija que se pasa media novela masturbándose; un ciclista gregrario que de rebote consigue ganar el Touyr de francia (la mejor parte de la novela en mi opinión); y una mujer que empieza a envejecer y que tiene una ambición desmedida para su negocio de cosméticos. Al final el ordenador escribe un pastiche sin sentido sobre todos ellos, mezclándolos sin mucho control. Como la novela en sí. En fin, lecturas de agosto...

Los años de peregrinación del chico sin color, de Haruki Murakami

    Lo que no tiene color es esta novela, donde Murakami cambia de opinión a mitad del libro y de algo parecido al 1Q84 cambia en algo parecido a Corín Tellado posmoderna, pro decir algo.

    Tsukuru anduvo de adolescente con un grupo que debía ser algo así como las alegres juventudes; cuando vuelve de Tokyo donde ha ido a estudiar, los otros cuatro componentes del grupo no quieren volver a verle, sin darle más explicaciones. Veinte años después, y empujado por una seminovia que tiene y que le dice que cuando hacen el amor está como que no está (al estuilo de los grandes éxitos de Rocío Jurado), Tsukuru vuelve a buscarlos uno a uno para enterarse qué había pasado.

    Lo cierto es que ni Murakami lo sabe, porque no lo explica; deja un final abierto en que no sabemos si Tsukuru tiene novia, si cometió tropelías en un mundo paralelo, si a Murakami le sigue doliendo la rodilla, etc etc. Sólo hay una certeza: Murakami sigue cobrando una pasta por cualquier cosa que saca. Pero de calidad y en cuanto a placer de lectura, no es muy diferente de una de Marcial Lafuente Estefanía.

El complot mongol, de Rafael Bernal

    Otro libro que me dejó Fernando. Novela negra mexicana de los años 60. Un sicario sin escrúpulos es encargado que investigue un complot internacional para asesinar al presidente de EEUU en una visita a México. Para ello tiene que coordinarse con un agente de la CIA y otro del KGB; la investigación arranca en el barrio chino del DF y empieza a complicarse poco a poco. Con cada nueva complicación el pistolero se carga uno o dos de los que se encuentra. Pero poco a poco va haciéndose más honesto porque se enamora de una china a la que acoge en su casa.

    Estaba bien; buena lectura de verano.

The Swerve, de Stephen Greenblatt

    Este es un ensayo MARAVILLOSO sobre el De Rerum Natura de Lucrecio, de cómo se perdió, de cómo se recuperó, de toda la gente que estuvo envuelta en ambos sucesos, y de lo que Epicúreo defendía. El título hace referencia a el pequeño desvío en su trayectoria que los átomos sufren y que justifican que se forme la materia; Greenblatt lo usa para referirse a cómo las ideas del Renacimiento cambiaron la historia.

    Lo leí con auténtico placer. Ni sobra ni falta nada. Bellísimo.

Naruto, volúmenes 63 a 66.

    Más peleas incomprensibles de Naruto (al menos gráficamente), pero donde vuelve otra vez a aglutinar a todos sus amigos para pelear con él, como si estuvieran en la barra de cualquier bar un sábado a altas horas de la madrugada. Al menos la historia empieza a ser más explícita respecto a cómo se crearon las villas, y a cómo el clan de los Itachi se vio envuelto en todas las tramas que no había forma de entender al inicio.

No está mal, la verdad. Y son fabulosos para coger el primer sueño.

Cándido y otros cuentos, de Voltaire

    Cinco cuentos de Voltaire. Salvo por el Cándido, todos son bastante malos y casi infantiles en la sátira. Pero las historias de Cándido jurando y perjurando que vive en el mejor de los mundos posibles mientras le acaecen todo tipo de desgracias siguen siendo magníficas.

Lectura insólita de "El Capital", de Raúl Guerra Garrido.

    Muy buen libro. Un industrial vasco es secuestrado; al mismo tiempo un periodista entrevista a diversas personas sobre su vida. Estos párrafos, escritos de forma coloquial, se alternan con la narración de las impresiones del industrial en su cautiverio.

    Garrido aprovecha para describir el crecimiento de la industría vasca desde el final de la guerra hasta el final del franquismo, dando voz a obreros, técnicos, gente normal, el médico, la familia del secuestrado y hasta algún etarra. Me pareció un libro excelente, y me ha despertado las ganas de leer algún libro más de este autor.

Seda salvaje, de Eloy Tizón.

    Novela corta de este escritor cuyos cuentos me fascinaron. No está mal, pero me dio la impresión de que no la remata de forma adecuada.

    Un personaje gris, interesado en saber lo que sus congéneres callan, contrata a un detective que siga a la mujer con la que se va a casar en poco tiempo. Descubre cosas de su pareja que no conocía, y que enturbian la relación más allá de lo que se puede arreglar.

    Me parecieron flojos el personaje de la novia (cuyos problemas psicológicos nunca quedan claros), ni el detective, que parece de chiste. Pero aún así, creo que fue una lectura interesante.

El archivo de los viudos negros, de Isaac Asimov.

    Ye puse mis impresiones en la entrada anterior. Bastante flojo.

Más cuentos de los viudos negros, de Isaac Asimov.

    Una sociedad de hombres que se reunen a cenar y a resolver pequeños casos de corte casi detectivesco. Al final siempre los resuelve el camarero. Encontré los casos bastante irritantes, destrozados por la traducción, o excesivamente centrados en historia americana. Y los científicos eran increíblemente tediosos, como una mala lección increíblemente pedante.

Command and Control, de Eric Schlosser.

    Historia del armamento atómico en Estados Unidos. Quién lo mantiene, quién tiene la capacidad de ordenar su uso, cómo se garantiza el poderlo usar cuándo se está en una situación de guerra. Y los accidentes, que son muchos y que le dejan a uno la impresión de que estamos aquí de milagro.

    Encontré la narración bastante confusa. Hay un hilo principal referido a un accidente de un misil Titan 2 en Damascus, pero la narración de éste se halla repartida a lo largo de muchos capítulos, sin auténtica relación con lo que cuenta en ese capítulo. Interesante, pero era mejor el otro libro que leí de este autor, "Fast food".

Antología de poesía primitiva, de Ernesto Cardenal.

    Poesía de diversos pueblos primitivos. Abundan las repeticiones, los cantos a la naturaleza y los de amor no correspondido. Según explica Cardenal en la introducción, estos últimos pueden tener una componente mística.

Las armas coloradas, de Arturo Islar Pietri

    Me gustó ete libro de Uslar Pietri, que era un señor que recordaba casi exclusivamente por sus plúmbeas intervenciones en el "300 millones". La novela se sitúa en los días de la revolución bolivariana en Venezuela. Sigue a un republicano cobarde dueño de una hacienda, y a su capataz, Presentación Campos, que solo sueña con la guerra y la gloria. Cuando el dueño marcha a una reunión de conjurados, el capataz se alza en armas, quema la hacienda y viola a la hermana del dueño. El resto son los pasos de uno y otro en huida y búsqueda respectivamente de la pelea.

    Buena lectura; me recordó a cuando descubría a uno de estos autores latinoamericanos y me pasaba varios días leyendo de forma continuada algunas de sus obras.

Prohibido suicidarse en primavera, de Alejandro Casona.

    Otro libro de a dos euros al lado de casa. Realmente no valía la pena. Una residencia de suicidas donde de forma disimulada se intenta que no se suiciden. A ella llegan diferentes personas, entre ellas una parje que se quieren. Pero hay que dar algo de tensión dramática para que esto no sea un episodio de Los Serrano, así que metemos al hermano del novio; odia a éste porque siempre ha estado a su sombra, ama a su novia, y encima no le puede ver. Al final todos felices, actitudes heroicas, y aquí paz y después gloria.

    Un poco cursi y pastelón. Pero así era el teatro de entocnes. No creo que se vuelva a montar en un teatro serio, aunque puede tener mucho éxito haciendo las rondas por los teatros de aficionados. Mucho sentimiento, ya se sabe...

La sirena varada, de Alejandro Casona.

    Y bueno, otra obra de teatro española del siglo veinte. De este hombre recordaba algunas cosas que escribió para niños y que leí en el colegio. Creo que Flor de Leyendas. Esta obra siempre me había llamado la atención por el título. No es demasiado buena.

     Un joven rico se muda a una casa para vivir en un mundo de fantasía. Le llega una loca de la que se enamora. Montones de diálogos rosas de esos años. La loca se cura pero apenas. ¿Es mejor vivir en un mundo de fantasía que en la realidad? Lo que tú digas, Casona.

    Eso sí, me costó dos euros, y encima me vendieron un ejemplar sin las dos últimas páginas de la otra comedia que tenía el libro, "Las tres perfectas casadas"... Esta trata de un trío de matrimonios que son el ejemplo de la felicidad conyugal hasta que al creer que ha muerto un amigo, los maridos abren una carta póstuma que les ha dejado donde el amigo confiesa que se ha acostado con las tres mujeres. Teniendo en cuenta cómo dialoga el amigo (que resulta que no estaba muerto, que estaba de parranda), las mujeres debían ser unas panolis de cuidado...

Eden, de Stanislaw Lem

    Una nave espacial se estrella en un planeta bastante extraño. Los seis ocupantes van arreglando la nave, y explorando el planeta en paralelo. Mi impresión es que lo que ellos llamaban explorar terminaba siendo siempre romper algo, matar a alguien, armar un gran cisco...

    Al final la sociedad que encuentran está completamente manipulada: los que mandan lo hacen de forma anónima. Los habitantes creen que nadie lo hace.

    Sí, es todo un montón de despropósitos, con el rollo extra de aguantar todas las explicaciones técnico/científicas de Lem cada vez que hay que justificar la más mínima cosa. Acaba pareciendo un mal texto de termodinámica o ingeniería. Terrible.